在这样一个冷清，寂静又无聊的冬夜，一个落拓的流浪汉，很容易成为一些底层黑帮和混混的取乐对象。

        一只脚重重踹在男人的身上，席勒没稳住身体，摔在一边的雪地上。

        他没说话，只是抬起头，看向那几个不知好歹的年轻人。

        ……他们的手里有一支烟。

        那几个醉醺醺的，被酒精和尼古丁腐蚀了大脑的年轻人，从所剩无几的理智中翻出一丝对于眼前这张面孔的恐怖回忆。

        “他是那个‘怪医’！”一个瘦小，下颏尖锐的金发年轻人说，他并不是刚踹人的人，但他看起来格外惊恐。

        “哦，什么‘怪医’，一个，一个流浪汉罢了。”另一个醉的更厉害的年轻人大着舌头喊道，他一把攥住席勒的衣领，把他拎起来，又甩到旁边的雪堆里：“看啊，看，什么‘怪医’，这只是一个流浪汉，一个可怜虫。”

        他尖锐地笑起来，用力凑近了席勒，那张带着眼镜的斯文面孔似乎引起了他的什么兴致。

        “还是一个成功人士。老子最、最讨厌你们这种成功人士了。”

        席勒的视线中一片模糊，只有那支亮着的烟头，仿若冬日里的微光，给他昏暗的、模糊的视野带来一丁点灯塔般的指引。

        于是他下意识伸出手，好像被蛊惑了一般下意识地去抓住那支烟。

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